весна, как ей положено, цвела,
бродили в теле соки и кефиры.
какого-то апрельского числа
стояла ты,
жевала удила,
как будто бы с веслом,
но без весла,
и я — как будто с лирой,
но без лиры
ну, здравствуй, обоюдный интерес,
без пошлого конфетова-букетова:
сирень благоухала фиолетово,
рассудок не обслуживал процесс —
и пофигу,
нам было не до этого
потом, как и положено, был май,
апрельский дым развеялся куда-то,
сказала ты —
иди ты в жопу, зай,
и я засобирался виновато:
спасибо, мол, за все, не провожай,
найдется что моё — передавай…
ой, в смысле, досвидос —
моя же хата
немножко поболело — бла-бла-бла,
опять чего-то жду из-за угла,
живу,
пишу опять,
не лезу в лидеры.
хотел верлибр, но, типо, не шмогла,
выходит чушь...
я не люблю верлиберы