не мой

не мой, не мой, и ладно.
в окне в паденье снег...
легко быть безоглядным,
ушедший человек.

о чем поет Кутуньо,
не знаю, но болит.
заштопывай, шептунья,
бокал вины налит.

и скатится до неба
невидная слеза
за праздником, за снегом,
за поворотом, за...


***

все ждешь чьих-то писем,
зачем, и не зная,
лук ли перебирая,
картошку ли к супу...
идешь ли куда-то,
себя вычитая
из мира, из жизни,
хотя понимаешь, 
что все это глупо...
боль стала давно
невесомостью, звуком,
которым, захочешь -
и раны зашепчешь.

у горя лукошко
наполнено луком,
вот вычистишь, выплачешь,
станет полегче.


***
стояли, горбились, молчали,
в сорокоградусной беде
пыталась я топить печали,
и ты был рядом, но не здесь...
твой взгляд далекий посторонний,
не глядя, видела.
в судьбе
местечка не было укромней,
чем за тобой, с тобой, в тебе...
но ты не знал, и знать не мог бы
о разлучающихся нас,
чужой любимый, незнакомый,
случайно встреченный сейчас.


***

не поднимается рука
писать о том, чего не знаю...
меня читали облака
в краях, где я - трава степная,
и пыль, и галька быстрых рек.
строка о скалах будет кражей
у синих гор-богатырей,
стоящих будто бы на страже
домишек у подножья гор
в стране, не снившейся давно мне.
и как мне с ними разговор
вести,
не помню...




* из разного набормоченного