Пусть ты весна, а я всего лишь ветер –
Меня не приручить и не поймать.
Свободный, я живу на этом свете,
Как мысль, как стих. Стихия – моя мать.
Я в октябре с ветвей срываю листья.
Я ласков к нищим, холоден – князьям.
Я почтальон: мне присылают письма,
Их по домам я разношу друзьям.
Ты помнишь осень? Помнишь птичью стаю,
Твой в небо взгляд, когда сказал я вдруг:
– Пусть мало видел, многого не знаю,
Родная, не зови меня на юг!
Твой замок полон тайн и сказок юга;
Светло в нём. Пахнет морем по утрам.
Пусть там и правда хорошо, подруга,
Но всё равно я лишним буду там.
Во мне – простор, движенье, шелест леса,
А там – стена, за ней – ещё стена.
Я в замках жил, прекрасная принцесса,
Но мне милей ночь в поле и луна.
Да, я останусь здесь, и жребий брошен,
Пусть там тепло и ярче солнца круг.
В разлуке буду помнить о хорошем…
Родная, не бери меня на юг!
Я в небо врос и плотью стал природы.
Корней не обрубить, да есть дела:
Кто ж будет здесь менять прогноз погоды
И драить золотые купола?
Я многим помогу с пути не сбиться,
Кто потеряв, уже не ждёт успех;
Я не люблю уверенные лица,
Моя тропа открыта не для всех.
Я льну к земле, я пригибаю спины,
Я вою в подворотнях и в трубе.
Я буду петь среди снегов равнины.
Петь как могу. И только о тебе.
Я буду ждать, раздавленный молчаньем,
Ночами мерзнуть, грезить о тепле,
Но ты вернёшься, и своим дыханьем
Меня согреешь в снежном феврале