Как жаль, что между нами не сложилось,
Да вряд ли и сложиться суждено…,
Но голова над бездной закружилась,
Когда мы пили наших губ вино.
Ах, этот май – неистовый проказник,
В сердцах раскроет чувственный бутон,
И всю планету превращает в праздник,
Как будто он ее Пигмалион!