подлетят воробьи,
суетясь, прощебечут невнятно
то ли весть, то ли просьбу, а может, судьбу…
эх, вы, птахи мои,
легкокрылые серые пятна,
я без вас в том, что есть, разберусь как-нибудь…
разберусь, растворюсь
в этом солнечном звонком просторе,
где возможен полёт, если вправду крылат,
я спою пустырю
сотни песен о счастье и горе,
даже если они и не очень на лад…
ну, а вам, воробьи,
сыпану от щедрот задушевных,
может, крох, может, зёрен, а может быть, строк,
вы ведь тоже ничьи,
как ничьи мои песни, распевны,
что дарю пустырю и безлюдью дорог…