Отсчитывает дни обманчивое время,
Рисуя кисточкой цветы на белом шелке,
На мокром шелке разноцветной акварелью.
А за окном венецианским дремлют лодки,
И розовый стоит закат как сердца роз,
Что теплятся под пальцем чутким, пламенея
На нежной ткани каплями горячих слёз.
Проходят сотни лет. Лишь память, не старея,
Ведёт тебя по строчкам ускользающих страниц,
Где ты среди угасших пожелтевших лиц
Узнаешь вдруг одно. Там, где закладка-роза,
Истлевшая как нежный бархат тёмно-синий
Ночного платья, что в Венеции носила
Ты в восемнадцатом, возможно, веке.
И смотрит пристально, печально, с укоризной
Портрет из книги о том самом человеке...
Проходят сотни лет. Любовь живёт сто жизней.
И вышивает розы сумрачное время
На пяльцах гладью. И стежок к стежку как годы
Ложатся. В пальцах память тех мгновений,
Когда был поцелуй. И как блестели воды
Венецианских волн. Последнее объятье...
Возможно, в этом новом воплощении
Ты не узнаешь больше никого вокруг.
Нет милого лица, нет бархатного платья,
А за окном туманный меркнет Петербург.
Иллюстрация: Джон Уильям Уотерхаус (1849-1917) "Моя сладкая роза".
Видео с эти стихотворением, режиссёр Ольга Плесневич: