Поэт в России больше, чем поэт.
Большое видится на расстоянии.
И все, чем он обманут в жизни был,
Теперь Великим – стало достоянием.
Свое Отечество Пророку ни к чему,
Он над обрывом, как канатоходец
Под выстрелы с двух разных берегов
Туда-сюда печально ходит.
Его Отчизна в Небесах, где впал в немилость,
но на земле он – не Мессиия.
Скажи, поэт: «Прости, что так случилось.
Прости меня, немытая Россия!
Я тоже виноват, что ты такая.
Молчал, скрывал и откровенно врал.
Я осуждал людей, им потакая,
И таял от поклонов и похвал.
Я свой талант размешивал в бокале,
Как порошок для настроения масс.
А в это время пушки грохотали,
И кровью обливался весь Донбасс.»
Так встань, поэт, теперь с колен скорее!
Тебе уже давно пора на вахту.
И пусть Кащей Бессмертный не стареет,
Он должен знать: Здесь Русский дух,
здесь Русью пахнет!