Никто следов не оставляет под стихами,
Ни слова. Ни худого, ни хорошего.
Страничка спит под черною порошею.
А на пороше ни следа… Как в храме,
Заброшенном, бесколокольном, замкнутом,
Лишь окна – сиротливыми глазницами.
Слой пыли в гулкой, опустевшей ризнице,
Нетронутой ни звуками, ни знаками.
И все стоит… Наверное, когда-нибудь
Повесят колокол, сметут метелкой пыль,
И разволнуют многолетний штиль
Стихи, усеивая звонким словом путь.