Вам не кажется странным,
Что из боли растут
Самые лучшие вещи:
Песни, картины, стихи,
Верные, честные, вещие?
Боль, разрушая тело,
На надрывах его, как на почве
Удобренной пеплом и горечью
Сажает деревья вечные,
И иммортели…
Как бы звонко не пели
Мы весенней капелью,
На слуху, на виду, на губах
Остается лишь то,
Что болью произведено,
Горьким шепотом или криком,
Напряженными пальцами, хрипом
Из горла.
Человечество тянет в жёрла
Вулканов и в бездны.
Итог всем известный:
Сгореть или сгинуть,
Собственной волей
Срезая с тела крыла,
Чтоб поглотила мгла,
Которая так пугает и манит
Неведомой вечностью,
И обещает новые, вечные крылья.