Грустил мужик однажды вечером,
И как обычно - "делать нечего" -
Уселся в кресло почитать.
Уткнувшись в книгу с видом важным,
Бровей узорищем вольяжным,
Писанью начал он внимать.
И сознавать он стал нутром,
Иль, даже, серым веществом -
Герой из книги был уныл:
Ругался гадко, много пил,
Ленился дюже, задавался,
Уже морально разлагался,
И я уж вроде говорил -
В себя бутыль нещадно лил.
Порвал с друзьями и с работой,
С семьёй, котом, чхал на погоду,
И по исходу семи дней,
Собрал армаду бутылЕй.
Он стал - стеклянный адмирал.
И "флоту" выслужив аврал,
Отдавши честь, упав на стул,
В крови "матросов" утонул.
А наш читатель, встрепенувшись,
От мыслей будто бы очнувшись,
Подумал горько про себя -
"Тот адмирал - ведь это я..."