Похмеляться повелось на рассвете.
Слышу я, идя селом: "Будешь третьим?"
Эх, конфузия. Облом. Пили-ели...
"Буду третьим! За столом. Не в постели."
Волос - вОрона крылом. Вор клеймёный.
И ревОльвер со стволом - воронёный.
Голос льётся, как волна. Грудь - волнАми.
Эх, опять чужа жена промеж нами.
Топором опять махать, вижу - снова.
Чтоб сбежать, коня седлать вороного.
После ночки - на крыльцо. Третьим? Пятым?
Лучше уж - в ладонь кольцо... от гранаты.
От себя не убежать в дальни страны.
Знать, опять, как псу, лизать рваны раны.
Иль - с похмелья за столом злые лица.
А всего-то и делов - похмелиться...