Муки творчества такие,
Словно всадники лихие,
Балка длинная, овраг,
И не выбраться никак,
А бывает как дыхание,
Или овод, отгоняю,
А оно жужжит, кусает,
Бесполезно утомляет;
Тучи слепней облепили,
Мчусь домой во весь опор,
Бьётся сердце как на ринге,
А судья уснул давно,
Спит огромный зал спортивный,
С тенью драка, боже мой!
Весь, рецензией избитый,
Жажду только на покой,
Но проклятые мыслишки
Теребят, зудит рука,
И пишу экспромты снова,
Продолжается война;
С личностью борьба такая,
Македонский отдыхает;
В остальном почти как прежде,
Даже круглая Луна.