И был, и не был, жил и пел Поэт...
Влюбленными глазами
Он в Небо чистое смотрел,
А Небо долгими часами
Ему, избраннику, музыке,
Дарило образы и лики.
Средь звезд, мерцающих огней
Он лишь о ней мечтал...о ней.
О ней, чье тело — совершенство,
О ней, чьи ласки - пик блаженства,
Чью нежность губ он на устах
Во снах хранил бы до «креста».
Ах, как влюблен, безумен был
Влюбленностью с ума сводил
(Себя и всех вокруг себя)
Любя, теряя, вновь любя...
Был плут, коль можно так назвать,
Но, в сущности: ни дать - ни взять;
Хотя, постойте, может быть...
Ведь он легко мог окрылить.
А что для девы без порока
В дорогах ввысь, не зная прока,
Порхнуть милашке из гнезда...
А тут, поди, не та езда.
Да и в упряжке из коней
Доселе резвых «порезвей»
Терялась вмиг былая прыть...
А дева...вновь домой да выть
Вот так «уча» и «обучаясь»
Он жил, страдал, влюбляясь вновь,
И так дожил, себя теряя
До срока «сорок - сороков»
Его «наживка» уж не нова
И прежней прыти не «ахти»,
А уж во времени-то новом
Жить надо, как тут не крути.
Уж ныне деньги правят балом
И в новых веяньях глава
Нет, не утехи, не забавы
И уж тем паче не слова...
Сказал один мудрец однажды,
Что нет одной дороги дважды.
Другой, что есть и средь овец
Вожак, охотник и беглец...
На это молвит им пророк:
«Весь мир - он соткан из дорог,
Но есть и путь, вперед ведущий
Тот, что осилит лишь идущий...»
Приняв на веру сей закон,
Наш плут, любовник, «Купидон»,
Потупив прежний взгляд орла,
Связав уста на два узла,
Побрел по пыльной мостовой,
Все оставляя «за собой».
Он шел в свой старый ветхий дом.
Там Ангел жил когда-то в нем,
Забыт он брошен с тех времен.
Замок увесистый в дверях,
А дом, как соты - весь в червях.
Здесь жили Мать, Отец и Брат...
Лишенный права на возврат
Кто прав, прощен, кто виноват?
Нашарив ключ, поэт присел
И чувством будто опустел...
С трудом открыл дверной замок;
С порога в нос ударил смок
Давно ушедших юных лет:
Его удач, потерь, побед.
Вот кресло, старенький камин...
Вот целый дом, а он один.
Набрав в охапку старых дров
(Лик у него был хмур, суров),
Он уложил их у решёт.
В надежде: «скоро разожжет»
Огонь в печи, да невдомек
Чем сотворится уголек.
И в поисках любых бумаг
Стал рыскать, как колдун, как маг,
Расставив руки и ища
Хоть лист... как меч для палача.
Тетрадь лежала вся в пыли
(Как про нее забыть могли?)
Как кот, подкравшийся к комоду,
Он, рукавом стирая пыль,
Держал в руках ее, как воду,
Боясь «пролить» Святую Быль.
Тетрадь в ответ ему дышала,-
Пылинки падали на пол:
«Как я давно тебя здесь ждала,
И вот дождалась - ты пришёл»
Он в кресло сел и, взяв лорнет,
Кропил слезами те страницы,
Где лет ушедших вереницы
Печальный сладили сонет:
«И был, и не был, жил и пел поэт...»