Смуглой, худощавою рукою
Бабушка поправила платочек.
"Нет давно мне счастья и покоя:
Где же ты, мой старшенький сыночек?!
Нет у нас войны уже лет тридцать,
Нет ни похоронки, ни известий...
Был бы жив, сумел бы возвратиться...
Знаешь, где живём,- на том же месте.
Прихожу к седому обелиску,
Плача над чужими именами.
Чувствую, сынок, ты где-то близко:
В облачке, растаявшем над нами...
Приберу, пока хватает силы,
Помолясь с надеждою отныне:
Может быть, и за твоей могилой
Кто-нибудь присмотрит на чужбине".
27.04.2016.
Мама лётчика (моя прабабушка)умерла в возрасте около 100 лет, так ничего не узнав о сыне, завещая потомкам продолжить поиски. Ей и посвящается это стихотворение.