...город нынче дорог,
знамо, у нас полегче.
Всюду нестаявший творог,
в поле — по самые плечи.
Сыплет весь март, сыплет,
снег это к урожаю —
хлебушек досыта выпьет,
значица не вздорожает.
Бают, что жизнь лучше
станет ещё и краше,
жаль, что колени скрипучи
стали и мучает кашель.
Сна ни на чуть — морок,
мышью шуршит в запечье,
блазнится сечинок шорох,
хрусткий, как спелая греча.
Ветер в трубе — выпью,
в окна — белая сеча,
творог крупитчатый сыплет,
в поле — по самые плечи.
...внуков забрал город,
летось не вышло встречи...
и уплывает сквозь морок,
деда Иванова вече