Он шляпы не любил - ему поля мешали
Ловить лицом дожди и синеву небес.
За то, что жив ещё не требовал медалей
И не страдал о том какой поставят крест.
Дороги и ветра ему слагали сказки,
А он их пел другим, таким же босякам
О том как долго жил без настоящей ласки,
Как телом воспарял тихонько к облакам.
Глубокий баритон звучал порой игриво,
С апреля по ноябрь он пел почти как бог.
Но этим декабрём прилёг у старой сливы
Поскольку дальше путь творить, увы, не смог.
Ах, если б кто-то знал, как он мечтал о встрече
С мечтою жизни всей, единственной своей.
А сердцем понимал, что этот зимний вечер
Последний из земных... но этим и милей.
А утром солнца луч тихонько тронул плечи
И ветер от тоски трепал седую прядь -
Не стало толмача... неведомые речи
Кто сможет понимать? Кому стихи слагать?