А вчера меня палкой учила жизнь.
Память хлестала плёткой прошлого.
Валилось из рук, за что ни возьмись,
и что не начни-ничего хорошего.
Солнце пропало в тени облаков.
Дождь апрельский лил по осеннему.
И если честно, без дураков-
ни до Блока, ни до Есенина...
Но строчки звучали внутри меня.
И ритмы их слегка успокайвали.
Словно в стужу душой у огня,
постепенно оттаивал.
День, как день, только выдался серым.
Я зависал меж безверьем и верой...