Что, пишу я стихи коряво?
Пусть помятые, но мои!
Я в саду их с небес выхватывал,
Словно с печечки пирожки.
А зачем нам рифма? Созвучие,
В старину нам напето в стихах.
Критиканы столпились кучею
И сияют, как в образах.
Видно им ни чего не дадено,
Даже манна не сыплет с небес.
Так у нас давно все украдено
Луначарским с приставкой Бес.
Чем кичится народ рыбьеглазый?
А? Законы он пишет для нас!
Уж не много осталось. Пожалуй,
Пусть попляшет в последний раз!
Даже музыка, та, что «семь-сорок»
Скоммуниздина ! Вот вам и «ша»!
Революций и войн целый ворох
Из-за пазухи прет у жида!