Я соберу в охапку, то что было...
И отпущу...всё то, что мне не удержать.
Вот, почему на сердце,как-то стыло?
И от себя, в былое лето мне не убежать.
Зачем? Нужны осенние весной одежды
И звёзды, что способны угасать?
А, летние хранить из радуги надежды,
Зачем впустую мне стихи писать?
Стихи мои, увы, не повод для веселья,
Просты слова, хрусталью капли соли.
Я соберу в охапку мысли, как похмелье,
Сожгу в костре, развеяв пепел боли.