Никто никогда меня не любил,
Кроме мамы, детей и родных.
Значит, как-то не так я на свете жил,
Что б любовь пробуждать в других.
Значит, нет, видно, божьей искры во мне,
Чтобы сердце милой зажечь.
И, поэтому, письма мои в огне,
Ими попросту топят печь.
И, поэтому, часто один бреду,
Провожая любимую взглядом.
И стихи про нее бормочу, как в бреду,
Ведь в стихах мы с любимой рядом.
Мне теперь уж, наверно, любимым не быть,
Годы мчат, скоро дедом стану.
Но за вас, не сумевших меня полюбить,
Я молить буду непрестанно.