Я люблю море, как пена, пущенная по волнам,
Как неистовый ветер, носящийся по берегам,
Я люблю его воды, как человека, чтобы прижаться,
И душой, и ветром своим захлестнуть его ширь.
Для чего эта нежность в сердце моем рождается
К необъятному и смертельному, длиной в мир?
Для чего я плачу об одиночестве сил бездушных,
И о гребнях волн, как о пряди живых волос непослушных,
И синие воды, как в память въевшиеся глаза,
Которые смотрят порой сквозь сон на меня ночами,
Когда рукава протянут, зовя вернуться назад,
Я, глядя на вас, о штормах вдруг вспомню и о причале.
Люди, достигшие полноты, красоты и силы,
Голос которых напоминает мне шелест милый
Прибрежных палаток, вкус же их взглядов — морская соль,
И их истории в голове рождаются разом:
Можно, можно я напишу тебя? Мне позволь
На вымышленный твой путь
Взглянуть
Хоть одним глазом!
Движения их — как накаты пены на камни у ног,
А доброе слово — как среди скалы проросший цветок,
И равнение все корабли мои держат дружно
Туда, куда был устремлен их взгляд,
И где сокровище их — там море мое и суша,
И там их верные души,
Не знающие преград.
И в ваших сказках не появиться уж мне, увы,
Я буду скучать по вам — милые, добрые морские львы,
Храбрые сердцем, прекрасные лицами и речами.
Я море любила не как картину, а как рассказ,
И если мне стоит о ком-то из смертных грустить ночами,
То лишь о вас.