Из моей черепной коробки вырывается стайка птиц. Они кружат над моей головой небольшой воронкой. Черные крылья их - пятна пред моими глазами. Они отражаются в зрачках, словно в глади озерной. Боль разламывает голову на куски, она невыносима и невозможно вытерпеть ее. Руками сжимаю голову, рву волосы, а из-под них вырываются ядовитые ветви бузины, медленно тянутся они на волю. Когда они выберутся наружу, боль пройдет. Листочки скребут по шее прохладой ветра. Кисти кровавых ягод тонут в закатном мареве. Я опускаю руки. Мои птицы кричат взахлеб, до хрипоты. Открываю глаза и вижу теперь только свой бузиновый лес и шелест черных крыл. Моя Осень прячется в ключичных впадинах. Я берегу ее, как самое дорогое, что есть у меня. Бузина будет взрастать во мне теперь всегда. Красный свет заливает все теплой кровавостью. Вечера осенние буду же хранить в своей грудной клетке, а закаты под ребрами. Сухие рыжие листья бузины стали моими волосами. Обглоданные птицами ягоды падают, каплями стекая по плечам и груди. Птицы в бешеном ритме кружат надо мной. Дыхание незаметно прерывается. Глаза стекленеют, становясь чернее крыл. Теперь я стала частью своего бузинового леса, слилась с ним, этим морем красок поздней Осени.