цыплят, сосчитанных в сентябре,
выводит май в голубое поле:
пусть крылья слабы да не во вред,
лети, как писано в птичьей доле,
глядишь, кто выйдет во чисто поле
и лук взовьется тебе во след.
летит-звенит тетива как стон
и что быстрее тебя настигнет?
толь звук, что ею и был рожден,
толь боль от встречи в небесной стыни.
а не помогут братья – один в пустыне,
а не поможет слово – всего лишь фон.
то, знай, судьба тебя сторожит,
куда вираж рискованный не забросит.
одна волна у звука и у души
вот встретятся и польются одноголосьем.
так серп склонится перед колосьем
куда стрела угодила – зажми, держи.