Она всегда чуть больше, чем судьба.
Глаза то плачут, то, искрясь, смеются.
Вокруг запястий вьются дымкой кружева
И речи, как вино, пьяняще льются.
Уста нежны, как бархат. Губы - лепестки,
Что сладостною страстью вмиг чаруя,
Окостенелой власти вопреки
Приветствуют молитвой поцелуя.
Нет той мелодии, что бы она не спела,
И нет тех песен, что бы были не о ней,
В первоцветеньи жизни спелой
За вереницей трепетных огней.
Она всегда необходима и свежа,
Как воздуха объятья для крылатой птицы.
Навстречу ей взмывает вверх душа,
Не оборачиваясь, не боясь разбиться....