Вот письма к Августу...
гусиное перо,
отточенное слева или справа,
вот дешевизна меди,
больше нету проку
от капелек чернильного драже.
Ты мне писал в благословенный край,
где пахнет паутиной и оливой,
где собирают чудный урожай,
кто зернышком, кто-перезрелой сливой.
Где ты, где я? Запутаны в веках,
разделены на глины и предместья,
разложимся, быть может, неуместно
на риск, на кровь,
на пережитый страх.