Среди всех пафосных писак
Я просто глупый квалиаф,
Строчу стихи, не зная, как
Ты видишь буквы, их состав...
Я критик мелкой урны!
Поэт не знавший истины никак,
Страстей нелепо бурных
Я вечный хмурый раб!
Не чту закон и не читаю
Нелепой царской правды,
Не свет мне дом, я выбираю
Томленье дикой жажды!
Есть цвет - зовется красный,
Он мил мне, честно слово,
Но если холст измажу этой пастой,
Найдется ль много тех,
С кем под покровом
Проточный,
Жалкий грех
Взойдет фиалкой
Тихой ночи,
Кто разольет по лепесткам свой цвет,
Вспорхнув невиданной нахалкой,
На грани светлых лет
Распишет облака,
И вознесется,
Прикинется весталкой,
Без звонка,
Белее всех, в французской саже,
(Им от чего-то все неймётся)
На расстояньи сантиметра тоньше
Придет во сне, прикажет,
Мне не дремать рассудком больше?
Найдется ль та, что знает эту глупость,
Всю ту же истину златую королей?
Чей локон есть сама сумбурность
Природы в красках наготы своей?
Есть кривда, что приносит мне покой,
Есть правда, что зовется ложью,
Но я дурак, да вовсе не святой,
Не проповедую я плевы божьей.
Ты утоли свой пыл и жажду,
Мне не пиши знакомой роли,
Я всадник смелый и отважный,
Что не бывал еще в открытом поле.
Коль истина была в вине,
То и во мне тем боле
Остатки плещутся на дне.
И растворяясь в терпком море,
Венчающий сатир,
Подводит к строчкам:
Плоть. Дух. Эфир.
Тройная точка.