из прошлого
Я устал от безумия власти,
То что думаю, не говорю...
И порой, разрываясь не части,
Как свеча, молчаливо горю.
И сгорю бесполезно и жалко,
И спалюсь, не оставив тепла…
Все мы здесь - тут истории свалка,
Мы балласт, ну за дело метла.
Может быть в поисковой истоме,
Кто ни будь через несколько лет,
Скажет - жизнь была на изломе,
А война - это новому свет.
Это просто чистилище наше,
Поиск светлого – не покой.
Не хочу я истории краше,
Есть какая - пусть будет со мной.