23 апреля 2016, Домодедово, перед рейсом Москва-Цюрих (ага, в этот раз даже до самолета не смогла дотерпеть)
На этой ноте очнусь опять от липких видений сна:
иду красивый, мне двадцать пять, гипофиз зажгла весна;
с утра ворочаюсь как в бреду на вымокшей простыне,
а ты...
я даже уже не жду, что думаешь обо мне.
В прохладе ночи твоя ладонь, сжимаемая моей,
не дрогнет, как ты её ни тронь, каких ни сгусти теней;
но взгляд в пространстве кривых зеркал, расставленных в темноте,
находит то, что всегда искал, и то, что всегда хотел.
Когда взорвётся внутри мотор и выключит карусель,
и мы не сможем нажать "повтор", и будет другой апрель,
я буду изгнан из всех морей и спущен со всех холмов.
Но ты – покончи со мной скорей и прежде, чем я готов.