Вы ничего не знаете
Что у меня внутри
Вы только судите
Обо мне по обложке,
Побитой временем,
И даже, пожеванной,
Местами – прожженной,
Чуть-чуть – с вензелями.
Внутри?! Нет – снаружи!...
Вы ничего не знаете
что у меня внутри.
Вы не прочли меня глазами.
Вы просто все просчитали мозгами.
Вы сказали, что знаете
наверняка, что за серой обложкой
Лишь слез воздыхание.
И что Вы пришли сквозь Века
Не за этим. За страстью?!
За льдом? Искуплением!?…
Серый цвет. Он просто
дает жемчужность. Он не греет.
Не обжигает... Вы так много
видели этих наружно.
Они за Вами ходили Веками.
И даже яркие, громко кричащие.
На них Вы потратили время столетий.
И они оказались знакомыми.
Сквозь поколения
Вы так долго ходили.
За этим ?…
Вы снова пришли из неведомой дали.
Вы так ничего опять не узнали.
Вы ничего не узнали
Что у меня внутри,
Собрав с поверхности
только крошки.
Вы ничего не вспомнили
о себе. Вы снова пошли
по той же дорожке…