это и есть твое море-море
без литого лоска,
броска.
Ты сшей
его апрельские перекрестки..
от Малой Морской и адмиралтейских,
без необарочных, таких московских,
камней
это такое ну море-море
твое – как в разжатой с зимы руке
Рассеешь ветер с залива хлёсткий,
сквозняк ступенек
и этажей
всё самое лёгкое вы-ни-мается –
в май раскинется,
раас-плас-тается.
Грейся, что ли, уже
и грей
для глаз холодных, отёк копивших,
замёрзших с «после шести» ушей
открыться громко
сухой маёвкой,
метропролётом
в толпе налегке, –
как будто кто-то в цветной футболке
уже не просит, берёт везде
это такое ну море-море,
ему бы ходить между плит,
молчать.
Случайные вспышки
своих, иностранцев
– хэштег для всего. И опять, опять..
а в бликах нечастых щербатых танцев,
машинах, купающих тень в Неве,
парадом поднявшихся
и застрявших
домах –
дух твоей весне
*****
только и есть твое море-море,
оно не касается многих, всех.
Ты третий день отпускаешь соло –
оно возвращается с морем к тебе