Новый бежит апрель,
Не успеваем за ним.
Вроде бы все по-прежнему...
А он промелькнул другим.
Ты вот махнул рукой!
Я же по-прежнему лошадь...
Тебе, император, покой.
Мне-суетливая площадь.
Что принесет нам май?
Честно, боюсь я встреч.
Ваза настолько хрупка.
Можно ли миф сберечь?