Это и правда страшно, чертовски страшно.
Мир за окном все такой же, как был. Вчерашний.
Ветер остывший дымным отравлен ядом.
Я его помню, ведь три недели кряду
я на него бросаю слова и чувства.
Я ухожу. Оставаться - сродни искусству
падать со стен, у земли расправляя крылья.
Я не справляюсь. Восемь часов бессилья.
Это и правда просто, предельно просто.
Я улетаю вновь на туманный остров,
чувствую, как дождинки текут по коже...
- Сможем, как думаешь?
- Поздно, уже не сможем.
Вид все такой же. Замок давно разрушен.
Только во сне в этом замке - воскресный ужин,
кружатся в танце люди - не миражи.
Сколько веков эти призраки будут жить?
Это и правда страшно. Чертовски страшно.
Прыгать, расправив крылья, с высокой башни
в чувства, которые разум считает ложью.
- Сможешь потом собрать себя?
- Нет, не сможешь.
Люди сбегают в Память, как будто в Мекку.
Снова и снова бросаются в ту же реку,
в тщетной попытке сердца нащупать брод.
- Ты среди них?
- Шестой бесконечный год.