Не пишется сегодня, хоть умри,
как будто на бегу остановился,
средь бела дня в трёх соснах заблудился
и не могу найти себя внутри.
Следы от беглых строчек на снегу,
как суицидов неудачных шрамы,
претит писать, как исполняют гаммы…
Не пишется сегодня - не могу…
Застыли рифмы, словно снегири,
шарами новогодними на ветках,
мне жаль их запирать в строфу, как в клетку,
замок сомнений вешать на двери.
Пускай живут на воле до поры,
щебечут и умеют удивляться,
как могут в стих желанный превращаться
и душу очищать от мишуры.
Не стоит груды громоздить старья
и выдавать комедию за драму,
черту прямую за кардиограмму
и голосом петь стаи воронья.
Не пишется сегодня, хоть умри,
но есть секрет, как в строчке вновь родиться,
лишь надо полюбить или влюбиться…
Когда молчит душа – не говори…