На старой площадке для спорта,
Где всё заросло бузиной,
Поэты встречаются с чёртом
В беседах о жизни иной.
Меня приглашать не хотели,
Мол, слишком невзрачен на вид,
Вдруг Некто из адской метели
Шепнул:
- Пусть придёт этот жид.
Конечно, он вовсе не вечный,
И суетность в рифмах видна.
Но где же найти безупречных? -
Пустые царят времена.
Я к бездне приполз на коленках,
Лелея свой сказочный час.
Гляжу: из кустов Евтушенко
В безумие лезет как раз.
- Ах, Женя, мы ходим по краю! -
Кричу я с восторгом:
- Привет!
Он мне отвечает:
- Не знаю!
Тебя в антологии нет!
Там много имён я отметил,
Пускай со случайной строкой.
А ты?
Просто жалкий поэтик,
Поскольку совсем никакой.
Исчез он.
По клеткам кроссворда
Пробился в желанный полёт,
уже с искусителем чёртом
Беседы о главном ведёт.
А я, посидев одиноко,
Продрался в зелёную мглу.
Похожий на пьяного Блока,
Дремал там бродяга в углу.
Плясали неясные тени,
Дрожал недописанный стих.
Хрипел он:
- А где же Есенин?
Пора разливать на троих.
Промчалась мечта без дороги,
По кромке, где бездны легли,
Где пена смешных антологий
Смешалась с покорством земли.
Рафаэль-Мендель
21 апреля 2016 г.