Она была цветком прекрасным!
Не знаю, как сказать о нём,
об этом беспощадно красном,
пылающем, как кровь, ужасным,
испепеляющим огнём!
Её шелка как шорох ночи,
как тень упавшая с небес,
где край заката кровоточит,
как ревность по клинку заточки,
стекающая сквозь порез,
испепеляя жгучим ядом,
и кровь и плоть! Но даже кровь
бледнеет перед этим взглядом,
пред раем этим или адом!
Готовься к смерти и готовь
клинка отточенное жало!
И золото готовь, и медь!
Что ни отдашь ей будет мало —
любовь и страсть не знают жалость!
И милосердна только смерть.