Я список пушкинский пишу,
Не тот, что пошлый, а попроще,
Там города, леса и рощи,
Все, что люблю, к чему спешу.
В нем женщины, конечно, есть,
От тех, что бегаю по кругу:
Жена, соавтор и подруга,
И та, что много лет не здесь.
Ласкает музыки тепло,
И холодок фантазий липких,
И незнакомых лиц лиц улыбки,
А капли падают в стекло...
Нет. Время списка не пришло.