Гроза! Гроза!
А над Москвой гроза!
В седых высотах блещет отблеск молний.
И у небес сорвало тормоза.
И слышат небеса, о чём мы молим.
И зонтик расправляет пешеход.
И в ноздри бьёт весенний первый запах.
То северо-восток,
то юго-запад
в бурлящих пузырях погоду мнёт.
И солнце!
Ну, зачем?
Пусть дождик льёт!
Да ладно,
хоть и солнце – всё едино!
На окнах улыбаются гардины.
И птица под окном моим поёт.
Ты кто?
Не вижу.
Пой, родная, пой!
Зови весну к нетоптаным гнездовьям.
Зови её – она полна любовью,
а с ней – хоть зимний снег, хоть летний зной.
Впервые понял, что хочу весны.
Я – зимний псих, влюблённый только в осень.
Подлёдный стих.
Желаю нынче вёсен.
Хочу, чтоб о весне случались сны.
Как видно, ждёшь того, что прочь ушло.
Что толку от несбыточных желаний,
от снов, от слов, от глупых ожиданий?
Куда-то тучи ветром унесло.
Но грудь полна апрельскою грозой.
И в голове сверкает меж нейронов
забытый свет, грозою воскрешённый,
тот свет, который был когда-то мной.
© Вит. Чел.