Какую блажь скворцы бы ни несли,
Апрель ещё безвиден и бесплоден.
Он весь - намёк. Он - запах влажной плоти
Пробитой первоцветами земли.
И маятно, и комнаты - тесны,
И хочется бежать туда, где сочный
Листок сирени вырвется из почки
Новорождённым крылышком весны.
Апрель - колдун. Смотри, благоговей! -
Одним касаньем пасмурные скверы
Раскрасит мать-и-мачехой на серой,
На прошлогодней, умершей траве.
Он - жажда отпусков и поездов,
Полуденной согбенности на грядках.
Он - воскресенье. Просыпаться сладко
И думать о серьёзном не готов.
Он - воскрешение и запах от костра
На кладбище, от мусора свободном.
И к Пасхе отмываемые окна
Выходят на скворечий тарарам.
Весна в апреле тем и хороша,
Что городской пейзаж цветами скуден,
Но весело почти влюблённым людям
В забрызганных машинами плащах.
2016