Нет повести печальнее на Свете,
Чем повесть о Блохе и о балете.
Жила блоха в усах у Педросяна,
От запаха сивухи вечно пьяной.
И вот однажды выпала на сцену,
Пусть и блоха, но знала себе цену.
Скакала долго в поисках приюта,
Там где не курят, и вина не пьют, а
Находят наслаждение в общенье,
Где близости даётся предпочтенье.
Запрыгнула под юбку балерине,
В тепле уснула, словно на перине.
Ей, прямо скажем, было не до жора,*
Проснувшись вдруг в усах у дирижера!
* Не до жора - не до еды.
Рмсунок из журнала "Крокодил"