Д.В.
Не рви мне душу, о поэт захожий,
На непохожих на других во всём похожий,
Ярящийся, что, мол, не вышел рожей,
А также статью, веком, сердцем и душой –
Моя душа не рвётся. Всё напрасно,
Я вижу – в жизни ничего тебе не ясно,
Об этом ты вещаешь громогласно:
«Весь мир – такой, а я в нём – не такой!»
То бросишься в объятья обнаженно,
То отвернёшься – с дрожью, раздражённо,
Стоят вокруг фигуры, напряжённо
Твои объятья оттирая от себя,
А ты рыдаешь, сам собой не познан:
«Каким же тонкокожим меня создал
Тот, кто вложил в меня пустую эту прозу
Взамен поэзии, дышу которой я!»
Эх, непохожесть! Как это мейнстримно:
В себе лепить колосса, исполина –
И разбивать с размаху эту глину,
Из коей ты ваяешь смех и грусть…
И вновь стонать: «Какой я инфернальный!»,
Пакуя чувства в рифмах небанальных,
Снаружи – стиль, внутри же ад реальный.
И, мимо проходя, я молча улыбнусь.