Краюха хлеба, литр молока,
Подвальная свеча, как будто солнце.
А наверху, не думают смолкать
Любители Европы и червонцев.
Я крепко прижимаю детвору,
И говорю, что это гром небесный.
А всё трясётся, падает вокруг,
И затмевает разум неизвестность.
Сказал сынок: Так не грохочет гром.
Зачем неправду говоришь нам, папа?
А я, кормлю дочурку молоком,
И понимаю, что могу заплакать.
Что мне ответить сыну, я не знал,
Всё понимает озорной мальчишка.
Опять прилёт, опять обратный залп…
Всё. Вроде тихо. Вроде передышка.
Не долго побывала тишина,
И снова задрожало, загремело.
Как эта ночь ужасна и длинна…
И продолжается мелодия обстрела.
Краюха хлеба, литр молока,
Подвальная свеча, как будто солнце.
А наверху, не думают смолкать
Любители Европы и червонцев.