Текст пишет сам себя назло и вопреки,
Приходит в это мир как доминантный ген.
А люди не при чём, мы все - проводники.
И ходим после с ним как с гирей на ноге.
На каторге моей есть кофе с коньяком,
И кресло для меня, и миски для кота.
Я так о ней мечтал, что принял всё легко,
И столько ерунды от счастья накатал.
Но ужас в том, что текст однажды станет всем,
И мы его никак не сможем удалить.
Он будет заполнять, клубиться и висеть.
Мой сон, мой страшный сон – инфернореализм.
Текст – это паразит, вреднейшая из бяк.
Он мыслью бьёт меня как плетью по спине.
Ему плевать на всё – текст пишет сам себя.
А я лишь человек - передающий нерв.