Твой мир взрывается ровно в восемь, а ты рисуешь гуашью берег,
Морские камни ласкают волны, а чайки кружат. И стынет чай.
В тебе горят мириады свечек. В тебя по-прежнему кто-то верит!
Но только в кровь уже въелась прочно привычка «свято любить/скучать»…
Ты выдыхаешь, часы в гостиной застыли ровно на два и десять.
Считаешь, что заслужила это за то, что глупая. Вот же чёрт!
Когда в тебя прилетали камни, а он так жаждал тебя повесить,
Ты ощутила, что прямо в сердце большая сила Земли течёт…
Теперь ты смотришь, как льётся время за баррикадами прошлых писем,
Как в одиночестве люди гибнут. А ты рисуешь свои моря!
Берёшь иголку, вдеваешь нитку и собирать начинаешь бисер,
Чтобы сплести себе амулеты, в надежде душу таки понять.
Но мир взорвался. И мир опасен. Он слишком жалок, но жжёт кострами.
Ты успокаиваешься фразой, что после будут тебя лечить…
Но то, что дало тебе все силы. Всё то, что сделалось между вами,
Не смогут вырвать потом хирурги, и не помогут вообще врачи!
Всего лишь мир у тебя взорвался. Всего лишь сердце накрыло стужей.
Когда в тебя прилетали камни, а он стоял и смотрел в глаза…
Ты поняла, что убить готова, чтобы забрать из него всю душу.
Твой мир взрывается ровно в восемь. И тянет берег тебя назад.