Мытый дождями...

Владимир Чаплыгин
Мытый дождями, обласканный небом,
В тихой заштатности трудится град.
Сверху ему, как Духовную скрепу,
Храм посылает молитвенный взгляд.

Солнце, подкрасив у тучек вершины,
Словно рентгеном их на ночь прожгло
И, упадая сквозь сосен вершины,
Спать до утра восвояси ушло.

Клеятся листья к сырому асфальту,
В лужах фонарных огней контражур.
Сумрак сгустился, как чёрная смальта.
Град уже в дрёме, не весел, не хмур.

Храм ещё светится, глав позолотой,
Ветер без компаса ладит свой путь
И, как ревматик со старой ломотой,
Ищет пристанищ, чтобы уснуть.

Всё, как всегда, как вседневно, всевечно,
Лишь у влюблённых глаза, как курки,
Будто на взводе, взрывней, скоротечней,
Фактам, уму и всему вопреки.

В планах, в желаниях, в грёзах, волненьях,
Всё-то на ять у них, всё на ура.
Словно в гипнозе. И выздоровленья
Не ожидается раньше утра...