Пыльная весна. Серая.
И трава всё никак не опомнится:
Будто в жаркое солнце не верует -
Холодам в подземелье молится.
Не спешит. И грачам не откликнется.
Наши песни хмельные не слушает.
Лишь крапива бунтарская вздыбится,
Обживается бедною сушею.
Пыль, как дым, переулками мечется,
Неприкаянно в поле уносится,
И траве будто вправду не к чему
Украшать эту пустополосицу.