Перевернула страницу романа,
А там – сухой цветок лаванды!
Он будоражит и дурманит пьяно
Своим французским ароматом.
Не уследить мне за полетом мысли!
А с пожелтевших томика страниц
Встают картины прошлой жизни,
Рассказ ведут от первых лиц…
Мы вдоль сиреневых полей бродили,
Лилась спокойно наша речь.
Вы мне букет лаванды подарили,
Просили в память о себе сберечь.
Двадцатый век. Он самый драматичный.
Вы застегнули наглухо мундир…
Потом узнала понаслышке,
Что Вы покинули сей мир.
Конечно, мне в страну чужую
Никто об это не писал,
Но что творилось в Петербурге -
О том Париж в деталях знал…
Цветок лаванды хрупкий, нежный
В роман любовный положу.
Об этом времени мятежном
Быть может, внучке расскажу...
Прошли года. Вернул название город.
Но не вернул своих он эмигрантов…
Роман читаю. А страничек ворох
Хранит французскую лаванду….