Коньяк вас превращает в бунтаря.
Что не практично. Да, но романтично.
Он сильно обрубает якоря
всему, что неподвижно и статично.
И.Бродский. "В Паланге"
Давай-ка выпьем, друг. Нальем винца.
Нет, коньячку, чтоб сразу хорошело.
И чтоб душа, забывшая про тело,
сумела бы сказать: "Я не овца!".
И вспомнила при этом про Отца.
А Он бы сверху выдал: "Одобрямс!"
И, превращая коньячок в причастье,
нас погрузил бы в неземное счастье
чтоб побороть извечный декаданс.
А право, выпьем друг! Сейчас. At ones.
Коньяк в бокале. Золотистый цвет
смущает душу более чем дева,
сидящая за столиком, что слева…
Ну что, мой друг, дерябнем али нет?
Ах, кстати, да!.. я, вроде бы – поэт!
Ведь я же чувствую, как рубит якоря
коньячный аромат, хмельной и терпкий.
И карандаш выводит на салфетке
стихи о том, что жизнь течёт не зря.
Ну, сами знаете… что пьяному моря?
Душа летит… Но телу всё сложней
сидеть на стуле, наливать в бокалы.
Пожалуй, что – мы выпили не мало…
продолжим завтра? Пригласим гостей…
И даму эту тоже… выпьем с ней…
И будет вновь настолько хорошо,
насколько это в принципе возможно…
жаль, просыпаться завтра – будет сложно.
На брудершафт, дружище? Я пошёл?
Всё движется… и потолок и пол…