(как часто это и бывает,
по завершении стиха,
от вопроса я страдаю :
"я написал все это нафига?")
Так хочется мир описать,
Охватить все его краски,
Всю его боль и чудеса,
Все все предать огласке,
И только из уст вырывается слово,
Все это так старо, все это не ново,
И хочется вновь и вновь крутить планету,
Чтобы скорей зима сменилась летом,
Чтобы скорей пришла эпоха нового рассвета,
Но ново ли все это?
Поиски свежести сводят с ума,
Они тащат во тьму, где я еще не был,
Но эта тьма давно не нова
И ведет в банальную небыль..
Поэт - как электрод,
Однажды он перегорает,
И когда это произойдет -
Никто не знает.
Никто не знает длину лета
У всякого сердца поэта,
И какой путь отмерен нам,
Чего нам это стоит -
Не отводите же глаза
От нашей боли,
Не закрывайте же сердца
Тяжелой шорой,
Мы вам являем небеса
Своим прелестным вздором,
Мы вам являем их, а сами,
Раскрыв глаза свои и душу,
Как фейерверк сгораем где-то там, под небесами,
Уставшей опадая тушей..
Чтобы потешить вас и, может,
Возвысить и согреть сердца,
Но пусть вас не тревожит
Цена за эти чудеса.
Лишь только вы смотрите,
Услышьте глас издалека,
И мимо крик не пропустите
Души, что ради вас слегла.