Готический экстаз я испытал весною.
Когда доверился я Пражским фонарям.
В нетленности скучают под луною
Дороги, что ведут к монастырям.
Фонические звуки за стеною.
Невольно голову под образа пенял.
Лепнина, готика , Христос, спасибо Ною.
А что же я - так много потерял?
Потеря эта кружит надо мною.
Она подобна мыльным пузырям.
То раздувается, то тянется струною.
То кинет , то поманит к козырям.
А имя той потере - это ВРЕМЯ.
Оно ушло - пустотами гремя.
Душа болит лишь за родное семя.
Да в вечности убудет ли с меня?