На границе Москвы, светлооки, худы,
В ненадёжных кольчугах листвы с позолотой,
Молодые берёзки сомкнулись в ряды –
Негустые шеренги природной пехоты.
Я хочу быть своим в этом тихом строю,
Стать похожим на них – неспособных к отходу…
За чертой городской – на переднем краю –
По опушкам прогресс атакует природу.